так говорил кумир, рисуя рай.
Я не о том, что описали не случайно.
О том, который в жизни манит в даль,
блестящей маской, закрываясь изначально.
В противоречиях смешался мир
в конце, как в книге, где оторвана обложка.
Пустым, никчемным стал былой кумир.
«Ну, где ж твоя блестящая одежка?
Смотри на панораму до конца!
Вот рай из чувств земных, обещанных тобою.
Ты завлекал фронтисписом сюда.
Прекрасный ход в игре того героя».
В противоречиях смешался мир.
Усталость зрелости. Прочитаны все жизни.
И тот, который маску износил,
пусть к черту катится и там зависнет.
Подмена чувства эти словеса.
Как в поиске несуществующих пылинок,
вдруг напряглись усталые глаза
в попытке уловить весь смысл картинок.
Закрыта книга. Буквиц филигрань
прочесть сначала фолиант о жизни манит.
В противоречиях смешался мир,
который ни на йоту не дурманит.
